Pasa -algunas veces-
que los vientos grises
se confunden con los rojos
y
no
se logran encontrar
más flores
aunque los campos estén repletos de verde
Aún
cuando el tiempo
deja de ser constante aguacero
sobre rocas de vidrio y metal
y se arman de flechas
que traspasan los pensamientos
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Siete estrellas se tatuarán a la derecha
para regresar al brillo
a su estado inicial
Después -cuando sea-
ya no existirán
cantos ni lloriqueos