El aire se enrarece
Mientras haces cortes imaginarios
Al aire con tus mágicas
Cuidaste la imagen de tantos
Creaste esculturas andantes
Le distes impacto a grises incapaces
Ah otros tantos bríos salvajes
Ahora en tu lecho
Tus manos continúan la danza
Autómata o no? Locura senil o no?
Diriges tu orquesta
Mano izquierda, arriba a bajo
Tu peine siempre brillando
Mano derecha, pulgar y medio
En su eterno y metálico chasquido
Tu tijera siempre al filo
Volando esta lo sobrado
El exceso no valorado
Para algunos, labor común
Para ti arte y amor relajante
Más de 50 años dedicaste
Barrer cabellos? de eso nunca te quejaste!
Pero siempre con esa cica loción
Tus obras culminaste.
Silla solitaria en sombras
Una navaja te añora
6.500 años cuentan
82 cuentan tus manos desvencijadas
Tus huesos hoy rotos atestiguan
Pero hoy nada importa
El guerrero del doble filo opuesto
Abandona el frente
Despedirse no quiere
En la debacle luchas
Adverso o no el destino luchas
Sigues estando hecho de eso que llaman
Sueños y acero.
A mi padre Ernesto Ciaramellano R.Ciaramellano 18082012 |
